O útimo apague a luz...

Das medidas II

2009-06-16T22:31:00.001-07:00

Feito não para caber

Sentada assim, meio de lado,
Naquela varanda.
Você e as mãos apoiadas,
Os pés suspensos,
A cabeça inclinada.
Com seu vestido de botões
Demoradamente contados,
Com a pulseira de cinco voltas,
Com o chapéu cor de palha.
Você, que sem notar se espalha,
E avança sobre a grama, a telha, a sala
Até tornar inexplicável.
Você, com o jeito pousado,
Os laços tomados, o calor dilatado,
Infinita dentro dos meus olhos
E das minhas manhãs.

"Às vezes fica a impressão de que no fundo dizemos sempre a mesma coisa com outras palavras."

Das medidas

2009-05-25T06:41:00.000-07:00

Alguma coisa em ti
Só sabe existir assim,
Ao montes
Uma simples risada tua
Toma a boca
O quarto, a rua
Toma a minha tarde inteira.

Ilustração:Juan Marin

2009-05-10T03:37:00.001-07:00

Dans Paris não é um filme. É uma poesia...

Avant la Haine - Alex Beaupain

Lui:
Sais-tu ma belle que les amours
Les plus brillantes ternissent
Le sale soleil du jour le jour
Les soumet au suplice

J'ai une idée inattaquable
Pour éviter l'insupportable

Avant la haine, avant les coups
De sifflet ou de fouet
Avant la peine et le dégout
Brisons-là s'il te plait

Elle:
Non, je t'embrasse et ça passe
Tu vois bien
On s'débarrasse pas de moi comme ça

Tu croyais pouvoir t'en sortir,
En me quittant sur l'air
Du grand amour qui doit mourir
Mais vois-tu je préfère
Les tempêtes de l'inéluctable
A ta petite idée minable

Avant la haine, avant les coups
De sifflet ou de fouet
Avant la peine et le dégout
Brisons-là dis-tu

Lui:
Mais tu m'embrasses et ça passe
Je vois bien
On s'débarrasse pas de toi comme ça

Lui:
Je pourrais t'éviter le pire

Elle:
Mais le meilleur est à venir.

Ensemble:
Avant la haine, avant les coups
De sifflet ou de fouet
Avant la peine et le dégout...

Antes do ódio

Ele:
Quero que saibas, minha linda, que os amores
Os mais brilhantes sujam-se
O sol sujo do dia-a-dia
Submete-os ao suplício

Tive uma idéia inadequada
Para evitar o insuportável

Antes do ódio, antes dos golpes
Dos assobios e dos chicotes
Antes da pena e do desgosto
Vamos terminar, por favor

Ela:
Não, eu beijo-te e isso passa
Tu bem sabes
Que não te livras de mim assim

Tu acreditas que te vais safar desta
Abandonando-me ao sabor
Do grande amor que deve morrer
Mas tu sabes que prefiro
As tempestades do inevitável
À sua pequena idéia destrutiva

Antes do ódio, antes dos golpes
Dos assobios e dos chicotes
Antes da pena e do desgosto
Tu dizes para terminarmos

Ele:
Mas eu beijo-te e isso passa
Eu bem sei
Que não me livro de ti assim

Ele:
Eu poderia evitar o pior

Ela:
Mas o melhor está para vir.

Juntos:
Antes do ódio, antes dos golpes
Dos assobios e dos chicotes
Antes da pena e do desgosto...

CEP

2009-05-02T05:43:00.000-07:00

Querida M.,

Já não me lembro ao certo quando, mas era Chico que me dizia:

"Porque quando eu cheguei por aqui, eu nada entendi..."

Do modo como só ele sabe, só ele existia e era inteiro na casa. Sim, era de Sampa que ele falava, mas para mim as notícias eram todas suas.

Sabe, M, eu, no início, também não te compreendia, e me perdia com facilidade nessas suas ruas imensas, cheias de tanto, de tudo... Ipiranga, São João.

Mas então você aparecia, com seus braços de avenidas, prontos para me atravessar. E seus braços, M., construíam a minha cidade.

Não fui eu que compus Sampa, M. Mas toma, é sua.

É você comigo dentro.

7

2009-04-13T14:20:00.000-07:00

Por mim.
Por você.

Leve

2009-04-06T10:40:00.000-07:00

Eu poderia chamar-te adorável e não estaria mentindo. Mas mesmo assim faltaria nisso alguma verdade misteriosa, subtraída na simplicidade da fala.

Escolho não dizer-te, então, e uso o vento como palavra. Zuuum... Enquanto o carro corre, em meio ao dia que corre... e dentro de mim você também corre. Zuumm. ..a mil km por hora.

E te chamo assim de nomes que só existem em grandes velocidades. Inspiro e expiro - e faço acontecer palavras-ar na estrada.

Não sei bem se me escuta, mas quando abre as janelas só para bagunçar nossos cabelos, eu sei: também sabe.

... e Zuuum. Vamos.

2009-03-11T11:41:00.000-07:00

Abro a janela e a cidade pede passagem, avançando sobre o parapeito. E palpita toda ela na minha vista. Linda.

A cidade, mudando de endereço em tempos de nova Estação. Toda ela outra e ainda minha. Toda ela laranja lima.

Me visto inteira de edifícios só para combinar. E logo acima, os telhados rimam folhas e feixes de luz. Meu tipo.

Antecipo o movimento e existo fora de mim por um breve momento - tempo todo meu e dela.

Parati

2009-02-17T09:47:00.000-08:00

Para-ti,
Para mim

Por aí.

Nesse carnaval, só quero saber de não saber de mais nada.

Sobre

2009-02-09T10:33:00.001-08:00

Às oito da noite e o dia quase - mas ainda era pouco para tanto, tamanha a minha vontade de te dizer...

Ensaio e não faço dançar a palavra. Reviro as rimas, revejo os passos, procuro por toda a casa.

E pela primeira vez, falaralémdafala.

Por isso, escuta com calma:

.

Notas soltas

2009-01-25T04:31:00.001-08:00

Subo porque o teu sorriso é leve. Vou, vôo e volto - quando nem fui - e ao mesmo tempo, ainda lá. Esse seu jeito faz ventar o dia. Faz sacudir as horas.

Olho para a janela, para os ladrilhos da janela, e o que vejo é um domingo estirado. Um domingo tomando sol nele mesmo. Mesmo às cinco da manhã. Porque aqui é sempre dia.

Quem olhasse para o livro - capa amarela, lombada gasta - não poderia imaginar quanto perigo. Conto 80 páginas. Leio centenas.

4

2009-01-13T11:07:00.001-08:00

O sol solto perto do meu peito. E eu

Amo.Amém.

São só duas palavras, mas veja bem (e eu sei que vê), lá se vão milhares delas...

À Cortázar

2009-01-05T10:32:00.000-08:00

A tua literatura fez brotar novas letras no meu jardim. Fez nascer estrelas no céu da minha boca.

A tua literatura me fez mudar de casa ao me ensinar que "aqui" pode conter todos os lugares.

Plural.

2008-12-27T13:00:00.001-08:00

A minha primeira pessoa não é mais a do singular.

Eu sou João, Izabel, Rose, Julia, Daniela, Diogo, Carol, Luana, Maurício, Silvia, Mariana, Sandra, Laura, Inês, Malu, Leonardo.

Eu somos.
Com muitos dedos e incontáveis definições.

A(mor)

2008-12-15T12:37:00.000-08:00

Janeiro ainda não começou, mas já.
E o Rio não consegue ser mesmo de outro mês...

O jeito da cidade em esquecer o tempo e espalhar esse gosto de início me lembra você.
Porque mesmo depois, você é sempre agora. Como Copacabana às 7h, quando o dia promete um ano novo, mesmo sendo o vigésimo sexto de outubro.

E fazer com que a sua idéia amanheça em mim todos os dias como se fosse a primeira já virou o meu esporte preferido.

Cores

2008-11-28T10:30:00.000-08:00

Chove e até parece que a cidade inteira amanhece só para você, que adora acordar com as quartas-feiras cinzas.

Mas esse cinza para mim é outro. É quase azul, amarelo. É verde claro. É você, pouco a pouco, enchendo o parapeito da janela com seus bons dias.

1

2008-10-13T13:51:00.000-07:00

O prédio é alto, mas minha vontade não estaciona no último andar - edifício de varandinha azul.

Azul maior que vem logo atrás, nele sim faz mais sentido. E as medidas que encontro nesse tamanho-todo cabem no espaço de atravessar o sinal, embora eu saiba - mais perco do que encontro, porque o que vejo é só uma parte das muitas partes.

E parto de uma calçada até a outra, tomo esse presente - só para fazer pensar que alguns dias podem ser muitos mesmo antes da hora do almoço.

Meio tempo

2008-09-09T11:03:00.000-07:00

Hoje acordei e era outono, porque a tua estação é sempre alguma coisa assim, que mal chega já se desmancha em mil pedaços.

Não sei se gosto ou descarto as tuas gargalhadas espalhadas pelo chão, os bons dias amontoados em cima da escrivaninha ou seus passos largos tomando a varanda inteira, folha a folha.

Não sei se gosto ou descarto esse seu jeito que sempre me faz confundir os casacos de frio com camisetas de verão.

2008-07-29T08:19:00.000-07:00

O espaço era o de muitos quarteirões, e mesmo assim
Copacabana tinha resolvido caber nos meus braços.

É verdade, as medidas eram suspeitas. Mas meu coração não suspeitava de mais nada.
Já não havia espaço para perguntas.

1, 2, 3... todos os grãos de areia dentro da minha conta. Faz de conta que o dia não tem mais hora pra terminar.

...

2008-07-04T11:38:00.001-07:00

É só abrir a porta e entrar em casa. Mais dentro do que fora, mas ainda fora - posso ouvir pelas buzinas. Eu sei, a rua corre, as pessoas correm.
Meu coração corre pela sala quando lembra como é bom estar solto. Mas eu sei, mais dentro do que fora - embora fora do tempo quando contigo.

Mas ainda dentro.

Hoje

2008-05-30T17:12:00.000-07:00

Da janela, o centro da cidade parecia emprestado de outra. Pensou logo que a chuva roubava algo do Rio – um assalto à mão armada.

Era isso, levaram aquela tarde de calor que a meteorologia prometia.

Que idiotice pensar que se pode prever o tempo.

Inflamável

2008-05-19T06:44:00.000-07:00

As horas estalam em cantos de pássaros e motores desenfreados, enquanto o dia mal surge e já insiste em me levar rua abaixo. O movimento é inteiro e tinge todo o asfalto, tornando a cidade inutilmente vermelha, inutilmente atrasada.

A vida em forma de combustível avança na quinta marcha, pronta para estourar a qualquer instante. Aguardo no ponto de ônibus a minha vez de correr rabiscos cor de cimento. Dentro da minha camisa, fogos de artifício não me deixam mentir: Estar vivo é acima de tudo um ato violento.

8:00h.

2008-05-07T06:00:00.000-07:00

O dia só começava e nós já éramos há tempos que mais pareciam anos, embora estivéssemos há pouco - quando amanheceu assim, na minha boca o teu hálito de sempre, nos teus dentes de sempre e sempre de repente pareceu pouco para quem se acostuma a querer.
E o dia só começava, na len ti dão acostumada dos lençóis.

Pronto para virar
infinito.

Nada como um bom dia.

2008-04-05T17:23:00.000-07:00

E depois dela, o dicionário perdeu o propósito.
“Me diz um nome bonito, que eu faço rimar com o seu.”, disse – com aquele jeito de quem sempre esquece a pressa em cima da mesa. Na boca, um cigarro. E as palavras saíam em um tom de desafio esfumaçado.
Ele teve vontade de dizer “Fumar dá câncer, sabia?”, mas câncer não era uma palavra bonita. E naquela manhã, era só das palavras bonitas que ele queria saber. Eles. “Eles”, uma palavra bonita. No plural, pode.
“Vamos reinventar a literatura, então. Me dá um trago.”
E ela riu como quem sempre esquece a pressa. Pressa não era uma palavra bonita, mesmo.

Carta para

2008-03-28T10:22:00.000-07:00

Querido O,

Estou viva. Essa é a maior responsabilidade que tenho comigo. Já morri algumas vezes - cinco anos, semana passada. Mas o passo não cala e me lembra de mim, no susto que é atravessar a esquina. Olha, aquela rua tem um nome que faz lembrar o teu. Para você, todas as minhas vidas, dia e noite do meu sonho real. Para ti, eu, que já. E ainda-sempre. Como quem não sabe mais parar.

Sobre aquela Ana

2008-03-20T15:33:00.000-07:00

Era só uma tarde e era só o parque do Museu da República, cheio de crianças na altura dos joelhos e aviões muito acima - ali naquele espaço, céu. Onde só é permitida a entrada de quem sabe vencer a resistência do ar.

Nunca conheci nada mais resistente que o ar.

Olhei para meus pés e por alguns segundos me senti um idiota pelo simples fato de tê-los.

E imaginei você, Ana. E foi engraçado pensar sua boca mastigando as barrinhas de cereal da Gol. Linhas Aéreas Inteligentes. Não era inteligente pensar em você, na sua boca ou nos teus cabelos que, chutava, deveriam agora estar metidos em algum rabo-de-cavalo mal feito, do modo exato como eu odeio.

Sabe, Ana, você é como essas crianças. Não precisa de pés, ou pode calçá-los sem parecer uma ridícula. E não consigo pensar em nada mais charmoso que isso, Ana. Você caminhando por esse parque com a leveza própria de quem sabe existir à vontade. Até parece que você não foi feita pra essa vida.

Desmedida

2008-02-26T05:49:00.000-08:00

A cidade vista de longe tem a altura do meu peito e o tempo de um susto. Luzes mergulhadas em um azul impossível - constelação de edíficios.

Eu, diante de dois céus igualmente infinitos.

A cidade vista de longe cabe na minha vista e, mesmo assim, ultrapassa a minha condição de mantê-la ao meu total alcance, esparramando pelas beiradas. É minha e não me cabe. Como qualquer coisa que valha a pena.

Montes

2008-01-24T18:34:00.001-08:00

Ela existia assim, devagar. E cheia de detalhes.
Ainda e muito. Porque fazia o tipo que não conhecia nada que fosse pouco.

Então era assim. E um simples “bom dia” já me trazia histórias de vidas inteiras.
Como ter um mundo inteiro dentro do meu bolso.

Corrente

2008-01-06T05:03:00.000-08:00

Pingavam as tuas mangas e os teus dedos. Molhava a minha vontade até deixar a rua inteira com vista para o mar. E então tuas esquinas – mais e mais azuis.
Bebia cada frase como quem toma sol num dia de férias. Movimento amarelo, forma de quem gosta de se esquecer em baforadas de verão.

Ela caminhava e, que coisa, respingava a casa inteira pelo simples fato de estar ali.

Melhor presente de Natal

2007-12-22T06:33:00.000-08:00

O meu respeito pelas boas histórias vem da força com que elas conseguem me carregar pelas linhas e parágrafos a ponto de eu não mais identificar o próprio corpo que respira, a própria mão que segura o livro... Como se eu caminhasse com passos de quem já não se reconhece nos próprios pés, e por incrível que pareça, acaba com o andar ainda mais leve ao invés de traçar um caminho desastrado.

Ouié.

2007-12-08T09:44:00.000-08:00

Ai, essa tal de liberdade. Que trabalho ela dá.

E que boa, inevitavelmente boa, ela consegue ser.

Meus cumprimentos.

2007-11-20T06:07:00.000-08:00

Os passos finais
E primeiros acenos
Misturam-se infinitos no vermelho
Do céu da minha boca.

Em alguns casos, qualquer data serve. Qualquer tempo é tempo.

Alto.

2007-11-16T05:43:00.000-08:00

Meu poema sem dono
Que antes de ser, já não me era
Já não me tinha
E ao tentar ser, perde-se pouco a pouco
Na confusão de tanta linha.

Sobre hábitos.

2007-11-11T07:28:00.000-08:00

Não conseguia explicar como alguns defeitos podiam ser tão encantadores, como cismar em esquecer metade do cigarro aceso no cinzeiro de metal. “Você não vê? Ainda falta.”
E as coisas pareciam esperar, como se todo o dia fosse domingo à tarde. Um cigarro, uma palavra que dança no ar sem jamais posar o chão.

O eco que acompanha aquilo que insiste em ser incompleto.

Um defeito que não termina em si só, mas sempre arrasta consigo a vontade de algo ou alguém. “Vai, toma a última tragada. Me leva.” Mas, em cima da mesa, o cigarro continuava pela metade.

Senta, espera – olha a tarde de quinta-feira, mas sabe que na verdade é ainda domingo. Todo o dia, afinal.

Passante

2007-09-20T07:14:00.000-07:00

Demorou dois segundo para atravessar a janela
A moldura de madeira tornou o movimento exato
E o tempo preciso
Dois segundos de você dentro da minha vista
Nesse restaurante com cheiro de quebra-mar
Mas então, me diga
Pra que serve toda essa exatidão
Se o seu passo foi, mas eu mesmo tempo fica?

***

Foto: Adriana Oliveira

http://www.mundoflo.com/

Feito não para caber

2007-09-10T08:05:00.000-07:00

Você, que sem notar se espalha,
E avança sobre a grama, a telha, a sala
Até tornar inexplicável.
Você, com o jeito pousado, os laços tomados, o calor dilatado,
Infinita dentro dos meus olhos
E da minha manhã.

A Insustentável Leveza do Ser

2007-08-20T21:45:00.000-07:00

A última página do livro esgotou sua última linha no roçar do meu olho direito que ainda ficou um bom tempo fixo e ao mesmo tempo inquieto no espaço em branco logo após o último ponto. Por algum motivo senti que mesmo chegando ao final, muitas outras linhas brotariam das páginas, como uma história que não consegue encontrar o seu fim específico.

Engraçado pensar que certos livros não são lidos apenas com os olhos, mas sim com o corpo inteiro. Notei, e não havia modo de negar - Cada frase já estava perfeitamente ajustada aos meus joelhos, entre os dentes e pendurada em cada fio de cabelo. Os meus olhos eram apenas o início, pude compreender ao final do livro. Tudo em mim emanava aquela história. Nas minhas pernas, no estalar de dedos, no movimento da minha língua - agora era ela quem me contava, e não acabaria tão cedo.

Complemento.

2007-08-17T07:54:00.000-07:00

http://transitivos.wordpress.com

Agora tem mais.

Dentro e fora

2007-07-26T22:47:00.000-07:00

Para ela, qualquer idéia de peso e medida sempre causava grande impressão, de modo que tanto uma formiga quanto uma montanha ganhava a importância das coisas que não podem ser ignoradas.
Talvez por isso tenha crescido buscando quantificar o que estivesse ao seu redor, como quem busca uma explicação palpável e enumerada para os acontecimentos. Isso é isso, aquilo é aquilo, e todos podem dormir sem maiores mistérios embaixo da cama. Uma casa, um brinco, o peso de uma janela que abre e fecha.

Tudo em uma balança de significados.

Mas, inevitável, significados não podem ser medidos. Afinal, típicas impressões tão próprias quanto inalcançáveis que são, acabam ganhando o peso impossível em sua leveza ou em seu peso. Basta caberem na palma da mão para já ultrapassarem todos os limite. E assim, veja só, cria-se o infinito com um simples gesto enquanto buscamos os numerais.

2007-07-14T18:42:00.000-07:00

- Acho difícil de acreditar.
- Talvez por isso seja mais interessante.
- Mas ainda sim é difícil.
- E você queria que fosse fácil?
- Arram.
- Pra quê?
- ...

Se essa rua fosse minha...

2007-06-22T07:31:00.000-07:00

Cismou que aquela rua tinha nome de poetisa e continuou pensando assim até o final de seu último dia naquela cidade e muito depois.

Mesmo hoje, sem a cidade, a rua ou o nome, ela ainda lembra aquelas calçadas como quem experimenta o melhor dos poemas.

Noturno, aquele caminho abrigava todo o tipo de gente em um abraço largo e lascivo. Pernas para todos os lados da avenida corriam como corre o sangue que ao circular pela artéria de um organismo muito vivo confere a ele a qualidade inevitavelmente pulsante.

E ela pulsava entre putas e punks, entre livros que aguardavam na calçada, no meio de desenhos de todas as cores que em seus segredos revelavam uma parte da cidade que jamais dormia.

E ela ali, misturada aos fumos e gasolina queimada, provando o gosto estranho e doce de caminhar por uma rua de poetisa de todos os tempos; espalhando sempre versos com os olhos pelo simples fato de estar ali.

Prova definitiva de qualquer sentimento extremo, naquela rua tudo parecia reconhecer-se exageradamente infinito dentro de suas possibilidades. Mesmo dentro, o gosto era tão sincero que escorria até manchar todo o corpo de uma vontade louca de ser feliz.

Ainda agora ela insiste – aquela rua foi o poema mais encantadoramente desastroso e por isso mesmo tão verdadeiro. Uma espécie de rascunho tão confortável em seus defeitos que dispensa a idéia de obra-prima.

Uma idéia que, de tão bonita, adia ao máximo a hora de terminar, até se esquecer completamente dela.

******************

Foto: Rua Augusta - São Paulo - 10/06/2007

Três tempos

2007-06-05T22:38:00.000-07:00

Observava aquele homem e mesmo depois de alguns minutos, não sabia dizer se gostava realmente do modo como ele falava. As frases, de tão bem encaixadas umas às outras, seguiam de modo uniforme e ao mesmo tempo, ininterrupto. Logo imaginou um trem com diversos vagões, ou melhor, uma pedra que insiste em rolar.

Sim, preferiu a idéia da pedra e passou a observar aquele homem como quem mira algo desgovernado. Por pouco não freou seus ombros enquanto ele teimava nessa velocidade, mas ele estava parado. Quase. Não. Chegou a experimentar uma sensação de enjôo.

Resolveu então correr junto a cada palavra e logo sua primeira sensação cedeu lugar a um tipo de embriaguez que poderia ser classificada como exata. E não ter certeza ou calma era melhor ainda.

Como uma noite de lua e bebida, sem hora para voltar pra casa.

Voltando ao assunto...

2007-05-24T15:51:00.000-07:00

Às vezes fica a impressão de que todos os meus assuntos acabam convergindo para o mesmo tema. Como se, no final das contas, eu sempre quisesse falar a mesma coisa por meios diferentes. Esgotar todos os modos de explorar uma única idéia que eu nem faço idéia do que seja, mas sempre sinto da mesma maneira - mesmo quando as palavras insistem em mudar de posição ou nome.
Algo grande o suficiente para assumir diversas formas e gostos e acabar sempre no mesmo lugar – mesmo que a palavra não seja lugar. Algo grande o suficiente para acabar sempre no mesmo lugar e assumir diversas formas e gostos. E sempre.

Depende

2007-05-09T21:28:00.000-07:00

Como quando você é criança, senta no banco de trás do carro e mesmo parado, consegue cortar a estrada a mais de 100km por hora. Sem notar que ela também te corta, na mesma proporção em que você acelera ou freia - mesmo sendo apenas um passageiro do banco de trás e sequer poder opiniar na música do rádio.

Mas ela também te corta, e esse eterno diálogo em sentidos contrários causa a impressão de que você realmente pode chegar a algum lugar, por mais controverso ou distante que isso possa parecer.

Como quando você é criança e fica horas contemplando a paisagem pela janela do automóvel - paisagem essa que os teus olhos infantis ainda classificam como passiva, e que podem jurar estar o tempo todo parada - até o dia em que você é apresentado aos malditos referenciais e passa a perceber que elas também corriam. E que, dependendo, parado estava você, com os cabelos bagunçados e os olhos cheios de certezas contidas.

Lugar-comum

2007-04-29T10:07:00.000-07:00

Eu costumo dizer que respeito os clichês - porque mesmo para ser óbvia, convenhamos, faz-se necessária uma soma de importâncias. Como uma espécie de linguagem universal onde, mesmo com um conjunto de sílabas previsívies, todos alcançam, no final, um cativante entendimento.

*

Rio em Janeiro - verão - uma tarde na calçada turva de Copacabana. Mergulhada naquele tempo que de tão provado, pára e fica. Uma eterna repetição da coisa mais comum que posso imaginar. E, no entanto, nunca tão extraordinária.

Tempo poético

2007-04-23T21:36:00.000-07:00

Demorou uma hora para atravessar a porta; uma semana para escolher a melhor palavra; dois segundos para tropeçar em outra; três dias inteiros vendo o susto tomando o estômago; quatro anos tentando entender; cinco minutos para deixar pra lá; um instante para voltar a se importar... fosse como um susto, ou como qualquer sentimento já acostumado.

Uma nuvem muito carregada e ao mesmo tempo leve como se fosse mentira cruzou a janela em 18 meses, e ela ficou quase uma década parada para poder assistir. As vezes ainda tenho a impressão de que ela está lá, olhando como se fosse há oito anos, como se fosse ontem, agora.

E lá se vão 22 anos em apenas uma tarde...

Ouvi por aí...

2007-04-20T22:03:00.000-07:00

*
Aconteceu que em uma noite de verão eles trocaram juras de amor eterno e tinham apenas vinte anos.
Mais vinte à frente, esbarraram na mesma fila do supermercado e o assunto que reinou absoluto foi o aumento abusivo no preço do tomate.
*

Para algumas coisas...

2007-03-25T00:51:00.000-07:00

...não importam as repetições – simplesmente não acostumam.
A idéia gasta e inédita de que menos importante é o número de vezes, porque sempre é a primeira, afinal. Uma idéia tão imaculadamente usada nas bordas.
Tudo no lugar, dia ímpar de mês par - mas nunca pronto.

Abstrato

2007-03-07T20:19:00.000-08:00

Sugerir...

Mostrar com reticências, e não com ponto final

Pode até ser confuso, mas gosto assim. Os sentidos ficam aplicados de um modo caótico e ao mesmo tempo tão belo...

2007-03-04T09:50:00.000-08:00

Em algum lugar entre as costelas e os pulmões, dentro de sua qualidade orgânica e de sua tentativa metafísica, ela o sabia. Ali, em qualquer espaço compartilhado no meio da carne e cartilagem, dilatado com o pulsar das veias enquanto o peito vai e vem como quem não pode fazer mais nada - movimento estúpido e fantástico que garante a sua permanência por mais algum tempo, até não se sabe quando...

Certas coisas simplesmente apropriam-se do nosso corpo; é como passar a ter, subitamente, cinco mãos, quatro pernas, um milhão de dedos, olhos para qualquer tipo de vista. Um gosto estranho e doce que me confere, afinal, muitos outros nomes, e endereços... um espelho onde reconheço o que pela natureza não era para estar em mim, mas já...

Estado

2007-02-28T05:35:00.000-08:00

O mais bonito da vida é que ela sempre acontece, mesmo no branco, mesmo na preguiça, no banal, imóvel, nos olhos cansados. Ela não se nega e se estende, torna sempre mais – para o difícil, para o incrível ou acostumado – para todo mundo.

Uma dinâmica que não permite imobilidade. E a verdade é que muitas vezes os caminhos que me fazem, e sem perceber eu me vejo cruzando qualquer esquina com um cheiro de domingo. Mesmo sem querer acabo chegando a alguma parte... mansa, turva, desencontrada. Isso é o que menos importa.

É, ela não pára - e mesmo assim eu não consigo me cansar...

Fragmento

2007-02-24T05:37:00.000-08:00

Cada instante, repara
Traz em si um pouco do que não cabe
Do que não se sabe e mesmo assim insiste
Esse pedaço de coisa que existe
Dentro de qualquer espaço de dia
E aqui mesmo, nos intervalos possíveis
Das paredes do meu quarto.

Mais números

2007-02-09T06:02:00.000-08:00

“Interrupção, incoerência, surpresa são as condições comuns de nossa vida. Elas se tornaram mesmo necessidades reais para muitas coisas, cujas mentes deixaram de ser alimentadas por outra coisa que não mudanças repentinas e estímulos constantemente renovados... Não podemos mais tolerar o que dura. Não sabemos mais fazer com que o tédio dê frutos”.

(Paul Valéry)

A palavra de ordem poderia ser volátil, mutação, flexibilidade. Escondida no meio delas, no entanto, sempre acaba saltando aos meus olhos a sensação de esgotamento carregada em cada uma. Líquido, se desfaz e escorre. Escorre pelas pelas paredes da maneira ininterrupta e indiferente com que as coisas costumam escorrer.
O novo tempo rabisca-se efêmero e intangível. Uma hora em cinco minutos, uma vida inteira em um dia... já encerrou, ficou na semana passada.
Se a durabilidade cansa, a sensação de instabilidade constante também faz contrair cada músculo até a inevitável exaustão.
Talvez eu precise rever o dicionário para ver em que ponto as palavras liberdade e passageiro passaram a ter o mesmo significado. Para mim ainda soam em pontas extremas.
Insistir espontaneamente, permanecer por vontade. Sempre em frente, constante no que torna feliz. Veja só, soa mais bonito do que eu imaginava... algumas coisas realmente merecem ficar.

1, 2, 3, 4...

2007-02-04T08:34:00.000-08:00

Correndo, porque de outra forma não seria forma, e sim um equívoco. Acelero como quem não sabe ser bom em mais nada - movimento que me faz acontecer em cada segundo lembrado ou esquecido. Na verdade nunca fui boa para contar tempo, prefiro inventá-lo no ritmo dos meus passos, mesmo quando teimam em tropeçar. É, acho que quero morrer de velocidade...

Mirror, mirror

2007-01-28T04:55:00.000-08:00

Nunca sei ao certo onde começa ou acaba...

Aos meus olhos, mais possibilidades do que demarcações

Constante, pode aproximar-se indefinidamente sem nunca a atingir...

Mãos dadas

2007-01-27T14:47:00.000-08:00

Imagens que produzem linhas

Palavras que remetem figuras

Uma ciranda de significados que teima em não parar

Gira, cria e transforma...

.Oposição.

2007-01-21T17:59:00.000-08:00

Estático e inquieto.

Engraçado... algumas coisas parecem apenas encontrar sentido em sua própria contradição.

Vermelho, verde, vermelho, verde.

Paradigmas aos pedaços

2007-01-14T06:45:00.000-08:00

A encantadora loucura da negação, sem quanto nem onde. Para que a escolha da mediocridade se é possível mais? E não importa o final - eles são todos iguais, têm os mesmos limites da finitude. O que diferencia é o trajeto das idéias, vontades, riscos e o prazer dos desvios. Viver sem acostumar, com sentimentos de preferência sem medo de muros ou batidas policiais.

Foto: Pierrot le fou - Godard

...

2007-01-06T10:50:00.000-08:00

Gosto do gosto das metades quando não precisam fazer-se inteiras para completar qualquer sentido.
Não se trata de previsibilidade, e sim de entendimento.

Composição

2006-12-25T02:23:00.000-08:00

Para mim o silêncio sempre teve uma certa forma, uma certa cor.
E nessa manhã, em especial, posso quase arriscar um gosto.
Poderia arriscar qualquer coisa...

There is a light that never goes out...

2006-11-25T04:14:00.000-08:00

Driving in your car
I never never want to go home
Because I haven't got one, anymore

Take me out tonight
Because I want to see people and I want to see light,
Driving in your car
Oh please don't drop me home

Take me anywhere,
I don't care, I don't care, I don't care

And in the darkened underpass
I thought oh God, my chance has come at last
But then a strange fear gripped me and I just couldn't ask

Take me out tonight
Take me anywhere, I don't care, I don't care, I don't care

Just driving in your car
I never never want to go home
Because I haven't got one.

Alguma coisa acontece...

2006-11-11T12:19:00.000-08:00

Quando o silêncio vira ensurdecedor, quando o vazio ocupa todos os espaços. E ainda não se sabe o porquê. Mas está lá, e já mora em todos.

De todos.

2006-11-02T13:29:00.000-08:00

O amor é difícil

mas pode luzir em qualquer ponto da cidade.

E estamos na cidade

sob as nuvens e entre as águas azuis.

A cidade. Vista do alto

ela é fabril e imaginária, se entrega inteira

como se estivesse pronta.

Vista do alto,

com seus bairros e ruas e avenidas, a cidade

é o refúgio do homem, pertence a todos e a ninguém.

Mas vista

de perto,

revela o seu túrbido presente, sua

carnadura de pânico: as

pessoas que vão e vêm

que entram e saem, que passam

sem rir, sem falar, entre apitos e gases. Ah, o escuro

sangue urbano

movido a juros.

São pessoas que passam sem falar

e estão cheias de vozes

e ruínas . És Antônio?

És Francisco? És Mariana?

Onde escondeste o verde

clarão dos dias? Onde

escondeste a vida

que em teu olhar se apaga mal se acende?

E passamos

carregados de flores sufocadas.

Mas, dentro, no coração,

eu sei,

a vida bate. Subterraneamente,

a vida bate.

Ferreira Gullar

Ad infinitum...

2006-10-25T08:59:00.000-07:00

Não é questão de estado, e sim dos intervalos possíveis que existam dentro da invevitável continuidade.
Talvez por isso eu prefira a idéia de 'momento' à de 'condição'.
Mas, está acima de mim, algumas coisas simplesmente vêm com aquele gosto que teima em não sair da boca e dos olhos.
Meu momento interminável - que foi e vai aqui mesmo, sob os meus ombros, sem que eu mesma me dê conta.

Motor

2006-10-12T21:32:00.000-07:00

Se me perguntarem, eu ainda sou da opinião de que o sentimento constante da falta é o principal responsável por toda a saudade e busca.

Um pouco mais

2006-09-22T16:36:00.000-07:00

Agora eu também rabisco pensamentos em forma de coluna.

www.pinmeup.com.br/colunas

Porque entre o vazio e qualquer outra coisa, fiquemos com o que quer que seja, menos com ele.

Muito mais (?)

2006-09-07T22:03:00.000-07:00

- Eu mostro o meu roteiro quando ficar pronto.
- E quando vai ser isso?
- Não sei. Pra te falar a verdade, eu já escrevi e apaguei umas 10 vezes.
- E...?
- Aí que eu vou te entregar uma folha em branco e falar: Pô, eu fiquei uns 2 meses trabalhando nisso e é o melhor que eu posso fazer.
.
.

Poema em linha reta

2006-08-23T11:49:00.000-07:00

Eu ando por ruas de margaridas com perfumes contaminados. Encontro um conhecido estranho que me encanta,... encontro o meu pior pesadelo nas esquinas abandonadas, empoeirados mas persistentes, sempre presentes de uma forma ou de outra... encontro vidas passadas, sentimentos enterrados, um gato amarelo. Caminho, piso firme, mas sem propósito... tudo parece perdido e ao mesmo tempo no devido lugar... a calma me espanta, me faz querer correr em direção a algum abraço. Eu olho para os lados, que não dizem nada. Corro contra o tempo, mas ele sempre vence, sempre me convence da sua superioridade. Vejo muita poesia e muita pedra, muitos sentimentos afogados... o olhar pasmo procura significado. Uma imperfeição precisa e aguda toma conta dos meus pensamentos, e numa mistura de amor e medo eu me vejo encurralada no teu nome.

__

2006-08-17T14:04:00.000-07:00

Engarrafamento na ponte Rio Niterói nem sempre é de todo o mal.

Clichê.

2006-08-09T11:24:00.000-07:00

Apenas mais uma fã de Beatles...

Construção.

2006-08-02T22:16:00.000-07:00

Porque não somos feitos apenas de matéria, mas também da falta dela.

Inerente

2006-07-28T19:41:00.000-07:00

"A história humana não se desenrola apenas nos campos de batalhas e nos gabinetes presidenciais. Ela se desenrola também nos quintais, entre plantas e galinhas, nas ruas de subúrbios, nas casas de jogos, nos prostíbulos, nos colégios, nas usinas, nos namoros de esquinas. Disso eu quis fazer a minha poesia. Dessa matéria humilde e humilhada, dessa vida obscura e injustiçada, porque o canto não pode ser uma traição à vida, e só é justo cantar se o nosso canto arrasta consigo as pessoas e as coisas que não tem voz".

Ferreira Gullar

Evidência

2006-07-21T20:33:00.000-07:00

Para mim os detalhes são sempre grandes...

E sempre tomam a minha noção de todo.

Go

2006-07-14T12:27:00.000-07:00

É preciso ir a alguma parte.

Seja ela qual for.

Um dia.

2006-07-10T01:29:00.000-07:00

Me transforme novamente naquele animal de estimação

Que eu era quando nos encontramos

Eu era mais feliz então, sem paradigmas

E se você me levasse como uma gaivota se leva pelo vento

Então eu pularia de minha árvore

E o resto de nossas vidas seguiria bem

The Shins - New Slang

Me dá saudade de um tempo que sequer conheci

E que, mesmo assim, tem um gosto tão familiar.

R$1,99

2006-07-05T09:49:00.000-07:00

A cultura contemporânea a tudo confere uma ar de semelhança (...)

Para todos alguma coisa é prevista, a fim de que nenhum possa escapar; as diferenças vêm cunhadas e difundidas artificialmente. O fato de oferecer ao público uma hierarquia de qualidades em série serve somente à quantificação mais completa, cada um deve se comportar, por assim, espontaneamente, segundo o seu nível, determinado a priori por índices estatísticos, e dirigir-se à categoria de produtos de massa que foi preparada para o seu tipo.

Theodor Adorno - Indústria Cultural e Sociedade.

* Na nossa sociedade mercadológica você não é livre, apenas tem o 'privilégio' de poder escolher a cela em que quer ficar.

Além

2006-07-02T22:56:00.000-07:00

Era tudo muito maior. E mesmo assim cabia em todos os espaços possíveis - mesmo quando transbordava.

Suspenso.

2006-06-27T09:08:00.000-07:00

Bom para quem sabe flutuar.

minha religião

2006-06-25T23:21:00.000-07:00

No Pão de Açucar

De cada dia,

Dai-nos senhor

A poesia

De cada dia.

Oswald de Andrade

Café.

2006-06-25T02:44:00.000-07:00

- Conta. Como você está?
- Vou indo.
- Pra onde?
- Como é que vou saber?
- Pergunte ao motorista ou piloto, ora.
- Pensei que fosse eu mesma...

Ei...

2006-06-13T23:51:00.000-07:00

Repara,

Qualquer coisa pode te dizer, sempre

Muito mais.

Não saberia de outro modo.

2006-06-12T19:22:00.000-07:00

Hoje eu me preocupo mais, porém melhor.

.:.

2006-06-04T07:09:00.000-07:00

E não é que eu virei desenho?

O arteiro em questão é o Caio Cardoso.

Adoro esse menino.

Visitem: http://www.fotolog.net/theoetisa

:*

2006-05-26T18:50:00.000-07:00

Um beijo para Daniela Lima.

Minha grande amiga e parceira de rabisco.

Sim

2006-05-23T20:46:00.000-07:00

Vontade de me abandonar por aí e ocupar todos os espaços.

Existir distraída também pode ser muito bom.

2006-05-21T10:19:00.000-07:00

Rio - Paraty...

Paraty - Laranjeiras ...

Laranjeiras - trilha de uma hora e meia.

E ficamos no paraíso por 4 dias.

Só de ver a foto eu consigo sentir o cheiro.

Enquanto isso...

2006-05-08T20:33:00.000-07:00

Desenho do Caio.

Nele, uma situação típica de um final de semana pelo undergroud carioca: Carol Luck "ligeiramente" alterada - com suas botas, cintos e hiperatividade fora do comum - me dando uma bronca por não acompanhar seu ritmo frenético de menina do rock. Eu, alguns centímetros acima da pqna, mantenho a minha pose hippie-blasé, dando continuidade ao meu cacoete odiado por todos: simplesmente ser incapaz de parar de mexer nas minhas longas madeixas capilares.

É, esse menino sabe captar a essência das pessoas...

Quimera

2006-05-01T13:04:00.000-07:00

"...vertigem não é o medo de cair, é outra coisa. É o vazio lá embaixo que nos chama e nos atrai, é o desejo da queda do qual nos defendemos aterrorizados" (Milan Kundera)

Ontem eu olhava pela janela do décimo andar e jurava que podia tocar o chão. E isso não me machucava, era como se tudo fosse verdade.

Lirismo

2006-04-26T12:17:00.000-07:00

Adoro o prazer poético que qualquer tipo de dor consegue alimentar.

La sombra de la ventana

2006-04-11T22:32:00.000-07:00

Ando viciada em escrever textos tristes e em achar a vida simplesmente linda.
Paradoxo interessante, esse.
O melhor em muito tempo, na verdade.

Pierrot

2006-04-08T16:25:00.000-07:00

E a sua sina chorar a ilusão
em vão

E na esquina se mata a beber
pra esquecer

E o pierrot chora... chora... chora... chora...

!

2006-04-02T19:07:00.000-07:00

O Pessoa diz em um dos seus poemas que está farto de semi-deuses. E eu concordo com a pessoa do Fernando. Estou cansada da vergonha alheia em assumir seu lado pateticamente humano.

Não entendo essa obrigação em ser feliz, controlado, tranquilo o tempo todo, em sorrir até ficar com a boca dormente, ou usar adesivos do tipo "no stress". Aliás, mais importante do que efetivamente ser, é parecer plenamente realizado. A imagem está acima daquilo que realmente existe.

Acho que tinham que mudar o provérbio. A vida não imita mais a arte. Imita a revista Caras.

Olha só como baixamos o nível.

Lamentável.

Homem Comum

2006-04-01T08:57:00.000-08:00

Sou um homem comum
de carne e de memória
de osso e esquecimento.
e a vida sopra dentro de mim
pânica
feito a chama de um maçarico e pode subitamente
cessar.

Sou como você
feito de coisas lembradas e esquecidas
rostos e mãos,
o quarda-sol vermelho ao meio-dia
em Pastos-Bons
defuntas alegrias flores passarinhos
facho de tarde luminosa
nomes que já nem sei
bandejas bandeiras bananeiras
tudo misturado
essa lenha perfumada que se acende
e me faz caminhar

Sou um homem comum
brasileiro, maior, casado, reservista,
e não vejo na vida, amigo,
nenhum sentido, senão
lutarmos juntos por um mundo melhor.

Poeta fui de rápido destino.
Mas a poesia é rara e não comove nem move o pau-de-arara.
Quero, por isso, falar com você,
de homem para homem,
apoiar-me em você
oferecer-lhe o meu braço
que o tempo é pouco
e o latifúndio está aí, matando.

Que o tempo é pouco e aí estão o Chase Bank,
a IT & T, a Bond and Share,
a Wilson, a Hanna, a Anderson Clayton,
e sabe-se lá quantos outros
braços do polvo a nos sugar a vida e a bolsa.

Homem comum, igual a você,
cruzo a Avenida sob a pressão do imperialismo.
A sombra do latifúndio mancha a paisagem
turva as águas do mar
e a infância nos volta à boca, amarga,
suja de lama e de fome.

Mas somos muitos milhões de homens comuns
e podemos formar uma muralha
com nossos corpos de sonho e margaridas.

(Ferreira Gullar, 1963)

...................................................................................

Excpecionalmente comum
com eu e você...
como ontem, hoje e sempre

Como já dizia Arnaldo Antunes, cheio de razão

2006-03-31T11:33:00.000-08:00

Atenção

Essa vida contém cenas explícitas de tédio

Nos intervalos da emoção

Atenção

Quem não gostar que conte outra,

encontre, corra atrás,

enfrente, tente, invente

sua própria versão

Aqui não tem

segunda sessão

Aqui não tem

segunda sessão

A idéia de fim nunca foi imaginada de modo realmente alegre na minha cabeça. Se nossos pensamentos fossem desenhos, o fim seria um rabisco em forma de ponto final que sempre me chateava... mas tudo tem um fim, inclusive esse post, que poderia ser até mais longo, mais deixa pra outro dia. fim.

Annie Hall

2006-03-28T17:25:00.000-08:00

93 minutos do mais refinado humor auto-depreciativo.

Pq as pessoas são caóticas e mesmo assim gostam de pensar que está tudo sob controle.

Quando só resta rir, é melhor rir vendo um bom filme.

Quem é Woody Allen:

"Faço análise há trinta anos e a única frase inteligente que já ouvi do meu analista é a de que preciso de tratamento."

"Na Califórnia não se joga lixo fora. Eles o reciclam na forma de programas de TV."

"A morte é uma das poucas coisas que podem ser feitas simplesmente deitando-se."

...

2006-03-27T09:52:00.000-08:00

Run, run rabbit run

Dig that hole, forget the sun,

And when at last the work is done

Don't sit down it's time to dig another one

A banda do lado escuro da Lua já sabia.

Só me resta concordar. E correr...

Assim

2006-03-26T14:14:00.000-08:00

Metade de mim é o que eu grito, mas a outra metade é silêncio...

e as vezes é ele que diz muito mais...

...

2006-03-23T16:26:00.000-08:00

"Escolha viver. Escolha um emprego. Escolha uma carreira, uma família, uma televisão enorme, lavadora, carro, CD Player e abridor de latas elétrico. Escolha saúde, colesterol baixo e plano dentário. Escolha viver.... Escolha tudo isso e tente imaginar quem é você, num domingo de manhã... escolha seu futuro, escolha viver."

Te entendo, também escolhi isso... mas não apenas...

Ipanema no ar

2006-03-20T09:29:00.000-08:00

Para terminar bem o dia...
e começar bem a noite.

Para olhar e ver como o banal pode se tornar incrível em alguns poucos se.gun.dos.
De repente tudo fica grande, imenso... e totalmente possível.

Sintonia para pressa e presságio

2006-03-18T15:19:00.000-08:00

Escrevia no espaço.
Hoje, grafo no tempo,
na pele, na palma, na pétala,
luz do momento.
Sôo na dúvida que separa
o silêncio de quem grita
do escândalo que cala,
no tempo, distância, praça,
que a pausa, asa, leva
para ir do percalço ao espasmo.

Eis a voz, eis o deus, eis a fala,
eis que a luz se acendeu na casa
e não cabe mais na sala.

(Paulo Leminski)

....................................

Poema que não cabe no poema
E não ocupa sequer uma página

Tudo o que é bom, transborda...

Quarta-feira

2006-03-16T14:53:00.000-08:00

Odeon.amigos.dois.livros.empada.de.queijo.
julio.cortazar.manuel.bandeira.piadas.de.segunda.
drinkeria.maldita.sebos.com.cinema.fotos.
o.bairro.com.nome.de.time.nem seimaisquehorassão...

E o tempo passou tão rápido que acabei me esquecendo de cada segundo...