Passante
Demorou dois segundo para atravessar a janela
A moldura de madeira tornou o movimento exato
E o tempo preciso
Dois segundos de você dentro da minha vista
Nesse restaurante com cheiro de quebra-mar
Mas então, me diga
Pra que serve toda essa exatidão
Se o seu passo foi, mas eu mesmo tempo fica?
A moldura de madeira tornou o movimento exato
E o tempo preciso
Dois segundos de você dentro da minha vista
Nesse restaurante com cheiro de quebra-mar
Mas então, me diga
Pra que serve toda essa exatidão
Se o seu passo foi, mas eu mesmo tempo fica?
***
Foto: Adriana Oliveira
14 comentários:
Se ao menos ele tivesse visto, pelo vidro embaçado, o rosto que o via, o passou que se foi seu compasso mudaria, repassando pegadas que, na meia-volta, seriam vistas da janela, até despontar na porta...
existem instantes que se desdobram eternamente.. e janelas que parecem nunca se abrir.
deixe-me aplaudi-la também.
Lendo esse seu belo poema lembrei que Wim Wenders, aquele cineasta alemão quie fez Paris, Texas e Buena Vista, entre outros, disse que desde pequeno usava óculos, e que por isso passou a ver o mundo sempre emoldurado. Tá naquele filme Janelas da Alma. Os olhos são as janelas da alma, e foi nesse singelo olhar que a pessoa atravessou, sumiu num passo e ficou na lembrança.
ps: gostou do som?
como é que tem gente que vai e fica, hein ? e pior: são essas mesmas pessoas qui ficam por mais tempo... e que, consequentemente, se vão com mais frequência.
Arthur, pensei que Paris e Texas tinham sido feitas por Deus e não por um diretor de cinema...
... é isso aí, Wim Wenders e aprendenders.
Qual é a pena por deixar essa pessoa somente passar pela janela e não berrar por ela?
Paris pode até ser, mas não posso acreditar num Deus que tenha feito Texas à sua imagem e semelhança...
A Dani tá te amando hoje!
Voltei pra cá. Digo: pro blogspot.
Dois segundos em efeito slow motion, era assim que a vida inteira devia ser.
E tu correrias, alcançarias, relógios todos, que parassem.
O tempo na tua mão. O tempo e o todo dentro da tua mão.
Clarineta, será que a senhorita nunca mais irá publicar nada aqui? Transferiu todos os seus versos para o Transitivos? Apareça!
Beijo.
passei...
Puts, eu que pergunto... Eu que pergunto...
Postar um comentário