Sobre hábitos.

Não conseguia explicar como alguns defeitos podiam ser tão encantadores, como cismar em esquecer metade do cigarro aceso no cinzeiro de metal. “Você não vê? Ainda falta.”
E as coisas pareciam esperar, como se todo o dia fosse domingo à tarde. Um cigarro, uma palavra que dança no ar sem jamais posar o chão.

O eco que acompanha aquilo que insiste em ser incompleto.

Um defeito que não termina em si só, mas sempre arrasta consigo a vontade de algo ou alguém. “Vai, toma a última tragada. Me leva.” Mas, em cima da mesa, o cigarro continuava pela metade.

Senta, espera – olha a tarde de quinta-feira, mas sabe que na verdade é ainda domingo. Todo o dia, afinal.